Buenos Aires Sos.- Noviembre 2009.- (Jorge Luis Borges).-

Antes, yo te buscaba en tus confines

que lindan con la tarde y la llanura

y en la verja que guarda una frescura

antigua de cedrones y jazmines.

En la memoria de Palermo estabas,

en su mitología de un pasado

de baraja y puñal y en el dorado

bronce de las inútiles aldabas,

con su mano y sortija. Te sentía

en los patios del Sur y en la creciente

sombra que desdibuja lentamente

su larga recta, al declinar el día,

ahora estas en mí. Eres mi vaga

suerte, esas cosas que la muerte apaga.